Stanca essere, sentire duole,
pensare distrugge.
Estranea a noi e fuori,
frana l'ora e tutto in essa frana.
Inutilmente l'anima piange.
A cosa serve? E cosa deve servire?
Abbozzo pallido e lieve
del sole invernale che ride sul mio letto...
Vago sussurro breve.
Delle piccole voci con cui il mattino
si desta, della futile promessa
del giorno, morta sul nascere,
nella speranza assurda e remota
nella quale l'anima confida.
- Fernando Pessoa -
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